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Himmel über Berlin, Exzerpt

 

Ich sah aus dem Fenster in den samtblauen, leuchtenden Nachhimmel hinter den gedämpften Partylichtern, die sich in der Scheibe spiegelten. Unsere Gestalten reflektierten sich in der Glasscheibe wie transparente Schatten von morgen. Wir waren schon heute unsere eigene Vergangenheit. Wann würde der Regen kommen? Machte es überhaupt einen Unterschied, ob eine nukleare Staubwolke in 10.000 Metern Höhe über uns hinwegzog, oder der atomare Staub hinabgewaschen werden würde? Und so lange es nicht regnete, machte es einen Unterschied, ob man sich in einem Gebäude oder draußen aufhielt? In der Scheibe redete ein anderer Gregor stumm auf einen anderen Statisten ein, eine andere Melanie tanzte in einem roten Pullover, obwohl dort, in dem parallelen Universum, keine Musik spielte, und die schemenhafte Gestalt, die ich selbst sein musste, mit dem hoch gebundenen Pferdeschwanz, immer noch in meiner Jacke, mit einem Glas Cola in der Hand, zwinkerte mir aus der Parallelwelt zu, als sei sie in ein anderes Buch aus Borges Bibliothek geschrieben, und der Himmel über Berlin in ihrer Stadt roch bereits nach Staub und Sommerregen. Und das war kein Anlass zum Fürchten. In ihrer Welt.

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Shadow body

IMG_5754Eventually Scully´s door opened, too. He pushed his heavy frame out of the car and slammed the door causing a few sea gulls to swoop up in unison and to quickly synchronize their flight. I watched them enviously not so much for their ability to fly but for their effortless communication. Scully placed himself right next to me, leaning onto the VW front with some of his weight. For once he was quiet. Hard to say if it was just because his rage, which predictably flared up whenever things didn’t go as planned, had burned out, or whether because he had noticed the colors, the smells and the creatures eyeing us from all directions and enjoyed them. I couldn’t say. He had found a map in the glove compartment. It didn’t cover the area. He had also found the article I had written for the health blog and had planned to reread before submitting it. I would have  actually been surprised if Scully had asked for my permission to read it. For Pete´s sake, a few hundred people might read it, why not Scully. He waved it like a white flag. Did you write this, he asked, matter of factly. I continued to study the birds’ flight. He unfolded the sheet all the way and started reading out loud, though in a low voice, not actually mocking me, which kind of surprised me:

“Our physical body, all flesh and blood, rhythm and heart beat, clockwork and sensory organs, defines the outer limits of where we are at this moment, it gives the coordinates of our place in time. It also obeys the limits defined by space and time, it is as vulnerable as it is capable of adaption to a wide range of defining circumstances we perceive as exterior. What a strange thing it really is to behold: to see oneself directly, not mediated by a mirror or a picture taken, but to observe ones fingers, hands, arms, legs and feet in motion, knowing that this very motion has its source in the observing brain but can still be observed as if acting independently from that brain that, at the moment of observation, denies all knowledge of its own doing to itself, a great puppet master. 

My recent accident has directed my attention to my body perception. I have been stunned to realize that when I concentrate on the image my mind has formed of my body (feverish, aching, struggling, eventually recovering etc.)  I do not find one clear image but instead two merging images, like a form and a mellow shadow of this form in late afternoon light. My perception is that I actually have not one but what seems to be two bodies, a physical, touchable body and a non-physical body, acting like a fluid shadow to its undeniable twin. There is no esoteric search behind this, no truth seeking beyond science which would, by the way, be something utterly alien to me. But just to take stock I have to report this: if I concentrate on my body image I come up with representations of two images in my mind, not one.”

Scully coughed, but still did not comment. The birds swooshed back down and started searching for insects on the fields. One landed on the back of a sheep which trotted a few steps ahead and then just resigned itself to its visitor not unlike Scully who had resigned himself to my company. He continued reading out loud.

“These two bodies, I observed consequently,  co-exist, but my non-physical body seems to precede my physical body by a hummingbird´s heartbeat. Now, I could just sort this impression out, reject it as unreasonable and be done with it. After all, this is what the brain does, every day, select what it either wants to or is forced to acknowledge, rejects what it is at liberty to reject or has to reject even if at some cost. But by stating what I perceive I am not stating that I think what I perceive is an unnegotiable truth for everybody, I am not even saying that I have discovered a truth about myself. I am not saying: I am coming back wiser from the great unknown and now am able to report, if without evidence, that humans have a real, a physical, and a virtual body. By talking about this – after pondering this maybe perfect illusion for quite a while – I am simply not ignoring something that over the course of over six months, maybe as a brilliant psychological lesson in self-deceit, has been consistently been presenting itself to me.”

Oh, boy, he remarked, before he turned the page over, there is more of it. I almost smiled. But I didn’t. The sheep had started grazing. The bird on sheepback looked regal and ridiculous at the same time.

“The non-physical body I observe is very flexible, it seems to be an oscillating idea of my physical self, a representation of my physical body in code, a program that constantly adapts to who I think I am. I would say what I perceive is an image of my physical self, and its body matrix. Just like my physical body, my perception of this matrix, this fluid, non-physical body, is that it, too, though not exposed to physical forces originating in the environment perceived as “reality“, obeys its own laws of integrity. Over the course of the last few month, after reconciliating my perception of something I cannot prove to exist to some kind of notion about what is real (but neither can I prove my physical body to exist when I look at the reality of the particles that give me weight and form and that turn out to be build of nothingness, emptiness, resonating space) I have come to the conclusion that this perceived virtual body, the matrix, is vulnerable as well and that, if it gets injured, get so does the physical body that is connected to it. “

Is this about the accident ?, asked Scully. Is it? He looked at me sideways.The pages clearly stated that this was a draft for the health blog I was contributing to every once in a while. It paid quite well. Certainly as well as some of Scully´s legal work. I felt Scully´s glare as I looked at the sheep carrying the bird on its back. Scully was not amused. The bird on the other hand had gotten used to his ride and had fun, it seemed. Maybe they were friends, the sheep and the bird. I was reading too much into it, I knew that. But I liked the idea. This was Deichland, after all. My script. And Scully was my leading character. He did well so far, I thought.

 

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Scully flucht

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Scully fluchte, als sich sein Handy, wie bereits seit 50 km befürchtet, noch in deutlicher Entfernung vor unserem Ziel entlud und die Wegbeschreibung von Google Maps, die uns zu dem Pferdehof führen sollte, mitsamt der unbekümmerten Stimme, die mir Anweisungen zum Fahren gab, in dem virtuellen Raum verschwand, in dem sich der Großteil von Scully Leben abspielte. Ich hatte mein Handy zuhause gelassen. In der Ablage unter dem Handschuhfach lag ein sauber aufgerolltes weißes Ladekabel, das Scully etwa bei Erfde erwartungsvoll hervorgezogen hatte, als er den geringen Ladestand seines mobile device, wie er es nannte, bemerkt hatte. Scully trug natürlich nie ein Ladekabel bei sich. Er war ein Großstadtmensch. Er vertraute darauf, dass alle Ressourcen, zumeist in Form von Mitmenschen, zu seiner unmittelbaren Verfügung standen. Dass mein USB-Connector nicht funktionierte, fand er dann ziemlich schnell selbst heraus.

Er arbeitete sich an all den Prozessschritten ab, die ein moderner technischer Laie in seinem Repertoire hat, wenn er einem technischen Problem begegnet. Er wackelte an dem Stecker, drehte ihn, zog ihn mehrmals aus dem Zigarettenanzünder und steckte ihn wieder hinein, einmal sanft, dann entschieden, manipulierte das Kabel vorsichtig in die eine und die andere Richtung, und blies in den Port seines Mobilphones. Ohne Erfolg. Schließlich gab er auf und stopfte das Kabel unaufgerollt zurück in die Ablage, was bei mir ein leichtes nervöses Zucken am rechten Augenlid verursachte, das ich aber relativ schnell unter Kontrolle hatte.

Scully merkte nichts, er konzentrierte sich nämlich auf die Wegbeschreibungen. Es waren sehr viele kleine Streckenabschnitte, die er langsam herunterscrollte. Dabei hielt er das Handy ganz still und betont wagerecht, auf die ihm so eigene, überraschend sanfte Art,  die man fast fühlen konnte, wenn man seinen Hände beim Arbeiten ansah. Scully, seines Zeichens Anwalt, war eigentlich Künstler.

Jetzt versuchte er, sich die Wegbeschreibungen einzuprägen, während er zugleich so vorsichtig über den Screen strich, als könne er den Handyakku durch eine Balance von sanfter Konzentration und Wunschdenken dazu überreden, länger zu arbeiten. Der Mensch ist ein archaisches Wesen, das kein Problem damit hat, gegen besseres Wissen zu denken und zu handeln und auch zu hoffen. 50 km später gewann die nüchterne Technik.

Scully konnte ausführlich  und eloquent fluchen, und das tat er erwartungsgemäß auch, als der Screen schwarz wurde. Ich trat kontrolliert auf das Gaspedal. Der Wagen beschleunigte ohne spürbaren Übergang. Wir befanden uns auf der gleichförmigen Ebene Nordfrieslands auf einer ziemlich kleinen Straße. Nach etwa 20 Sekunden besann sich Scully dann auf seine mentale Merkliste. Er sah suchend aus dem Fenster,  und ich fuhr wieder langsamer. Ziemlich zuversichtlich sagte er dann, fahr mal rechts , da vorne, an den Bäumen, rechts, (Sackgasse), etwas überrascht: ok, ok, dann am nächsten Abbieger, da hinten (unbefestigter Wirtschaftsweg). Dann erst begriff er, dass er es im “Flow” der Ereignisse, wie er es nannte, versäumt hatte, sich den letzten Standort auf der Karte zu merken. Ich war eine gute Schülerin. Ohne Standort war der ganze restliche Sermon  der auswendig gelernten Wegbeschreibung nutzlos. Die Schönheit von Google und GPS liegt in der Möglichkeit der Standortbestimmung. Die Schönheit des Reisens ohne GPS besteht im Verlorengehen.

Als Scully den USB Connector erneut in den Zigarettenanzünder steckte, und nochmals durch alle nutzlosen Manöver zu gehen drohte, welche er bereits zuvor ohne Erfolg versucht hatte,  fuhr ich zur Seite, hielt den Wagen an und stieg aus. Ich schloß die Fahrertür sachte hinter mir und machte ein paar Schritte in den frühen Abend hinein, der mich lauwarm und feucht empfing. Am Horizont verdichtete sich violettblauer Dunst zu Regenwolken. Auf den Feldern standen Schafe in gefälligen Abständen zueinander. Zwischen den Wolken leuchtete der Abendhimmel in hellgelben Streifen. Dort war Westen, dort lagen die Deiche und das Watt. Es war nicht mehr weit. Ich lehnte mich an die Kühlerhaube und sah dem Himmel beim Malen zu. In meiner Tasche steckten zwei Din-A 4-Zettel mit ausgedruckten Wegbeschreibungen.

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the body is a house inhabited by a dream

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Our physical body, all flesh and blood, rhythm and heart beat, clockwork and sensory organs, defines the outer limits of where we are at this moment, gives the coordinates of our place in time. It also obeys the limits defined by space and time, it is as vulnerable as it is capable of adaption to a wide range of defining circumstances we perceive as exterior. What a strange thing it really is to behold: to see oneself directly, not mediated by a mirror or a picture taken, but to observe ones fingers, hands, arms, legs and feet in motion, knowing that this very motion has its source in the observing brain but can still be observed as if acting independently from that brain that, at the moment of observation, denies all knowledge of its own doing to itself, a great puppet master. 

 

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Meditation

img_0303Für mich geht der Blick in die Tiefe des Universums einher mit der Erkenntnis grundsätzlicher Einheit und Leere. Nicht ein übergeordneter Weltengeist in unfassbarer Ferne, verborgen vor meinem Blick, sondern ein wirkendes Prinzip der Ordnung, dessen ich Teil bin. Separation ist Voraussetzung des Bewusstseins, Einsamkeit ist Folge der Separation, aber wenn ich meinen Verstand bemühe, so sehe ich mich in allen Dingen und alle Dinge in mir. Ich misstraue der Welt nicht, sie ist mir nicht unheimlich, und sie hat keinen Sinn, der mich versöhnen könnte. Aber ich bedarf der Versöhnung nicht. Ich fühle mich weder sicher, noch unsicher, weder geborgen, noch ausgesetzt, weder fair noch unfair behandelt. Ich bin wie der Wind über den Wassern, das Licht in den Zweigen, das Wispern in den Weiden. In mir wie in jedem Bewusstsein refraktiert sich das Bild der Welt, indem es entsteht, zeichnet es sich in einen leeren Horizont. Je klarer ich leuchte, desto einsamer bin ich, mein Verstand, mit Aristoteles, ist Licht im Dunkel, und es gibt keinen Weg zurück in die Höhle.

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Scully kauft eine Wiese

Wir kauften ein kleines, überteuertes Stück Land von einem Bauern. Den Preis dafür hatte Scully über ebay ausgehandelt. Grünland. Das Land lag im Nirgendwo, nicht nahe der Küste, nicht an einem See oder am Waldesrand. Es war kein Bauland und würde, soweit es absehbar war und das deutsche Baurecht nicht drastisch geändert wurde, niemals Bauland sein. Es lag im Außenbereich unter einem niedrigen Himmel und war bar jeglichen Attributes, das es als attraktiv für auch nur entfernt touristische Zwecke zweier landhungriger Städter hätte geeignet erscheinen lassen, aber Scully lachte zufrieden, als der Notar uns nach der Beurkundung die Hand gab. Einige Wochen später waren wir im Grundbuch eingetragen, zu ideellem Miteigentum. Wir hatten eine Wiese gekauft, und einen Knick, der zu einer gut befahrenen Landstraße hin lag und im nächsten Frühjahr würde geschnitten werden müssen.
Der Winter war nass und warm gewesen und der Grund hielt jetzt so viel Wasser wie ein Schwamm, weil nichts mehr ablaufen konnte. In einer Senke ziemlich in der Mitte des Grundstücks hatte sich das Wasser an der Oberfläche gesammelt und einen kleinen Teich gebildet. Der Teich war im letzten Sommer nicht hier gewesen, als Scully das erste Mal über die Wiese gestiefelt und ich ihm wie ein kleiner Hund hinterher gehechelt war. Ja, das ist es, hatte er fachkundig festgestellt, genau hier muss es sein. Das war im Spätsommer gewesen, die Wiese war trocken gewesen und verkrautet und verwaist. Aber jetzt hatten wir auch einen Teich, jedenfalls vorübergehend, eine glatte Wasserfläche in der Geest, in der sich der Frühjahrshimmel spiegelte. Zu ideellem Miteigentum. Auf dem Teich schwammen zwei große Eiderenten, Somateria mollissima mollissima, die vielleicht Rast auf dem Weg zur Küste einlegten. Deshalb wirkte unsere Wiese jetzt nicht mehr so verwaist wie bei unserem ersten Besuch, und es war sehr hübsch, wie sich der Himmel in der Lache spiegelte, auch wenn von Zeit zu Zeit ein Lastwagen auf der östlichen Landstraße vorbeiknatterte.
Scully hatte den Wagen auf dem Wirtschaftsweg geparkt, wir waren ausgestiegen und hatten unsere Gummistiefel angezogen und Scully hatte mir die Thermoskanne in die Hand gedrückt und dann war es so weit gewesen: Wir schritten unsere Wiese ab, Scully mit dem schweren Schritt eines Grundbesitzers, der sein Land kennt, obwohl er in Hamburg-Altona in einer Zweizimmerwohnung lebte. Es war so: Scully schritt und ich machte einen Schritt, blieb stehen, sah mich um und hastete ihm dann hinterher, die Thermoskanne in der Hand, und so vermaßen wir die ganze Wiese, in der mein bescheidenes Erbe und sein Know-how steckten. Sein Wissen, mein Geld. Eine Wiese, auf der man nicht bauen konnte.
Als wir zum Gatter zurück kamen, reichte ich Scully die Thermos, er schraubte sie auf, goss etwas Tee in den Schraubdeckel, nahm zwei Schlückchen und reichte mir den Rest. Der Tee war schlierig und schwarz, wirklich schwarz, denn Scully machte keine halben Sachen. Der bittersüße Geschmack blieb einem noch lange im Mund, es war nicht jedermanns Sache. Weit entfernt von einem Flat White oder einem Cafe crema to go. Nichts für Anfänger. Der Tee belebte Tote.
Scully stand breitbeinig am Gatter und sah noch einmal sichtlich zufrieden über die Wiese. Wir brauchen ein Pferd, sagte er. Und noch eins zur Gesellschaft. Ich widersprach nicht. Es war noch etwas Geld auf dem Konto. Scully schien wie immer aus einer Eingebung zu sprechen, aber ich war mir sicher, dass er schon wusste, wo wir das Pferd, das er meinte, finden würden. Und eins zur Gesellschaft. Ein altes Pferd, für mehr reichte das Geld nicht. Oder ein lahmes. Oder ein altens und ein lahmes. Ich wusste nicht, weshalb wir ein Pferd brauchten und eins zur Gesellschaft, zu ideellem Miteigentum, aber wenn Scully es sagte, musste es so sein.

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Ed ist still

In Hamburg hatte sie zunächst eine Weile auf dem falschen Bahnsteig gewartet. Der Bahnhof hatte sauer und nach kaltem Rauch gerochen. Die Menschen um sie herum waren in konstanter, ja, aufdringlicher Bewegung gewesen, unablässig hatten sie Gepäckstücke herumgeschoben, aufeinander gestapelt, geöffnet, wieder geschlossen, über Schultern geschwungen, gezogen, geschoben, hinaufgereicht, hinabgeworfen. Auf dem Bahnsteig gegenüber war ein Zug eingefahren, hatte kreischend gebremst und hatte einen scharfen metallischen Geruch mitgebracht. So riecht hoffnungslos, hatte sie gedacht. Noch an dem ersten Abend in ihrem Hotel, in dem fremden, nach gestärkter Wäsche riechenden Bett, erinnerte sie von allen Eindrücken der Reise durch die ganze Republik nur diesen metallisch staubigen Geruch und die rastlose Choreographie der Menschen auf dem Hamburger Bahnhof, obwohl oder vielleicht gerade weil die Nacht vor dem schräg geöffneten Fenster nach Salz und feuchter Erde roch und sich ruhig über das angrenzende Feld verteilte.

Als sie auf ihren Fehler mit der Plattform aufmerksam geworden war, schnellen Schrittes die lange Treppe zwischen den Bahnsteigen emporgeklettert, auf der Anzeigetafel den richtigen Bahnsteig gefunden und etwas entfernt eine andere Treppe ebensoviele Stufen hinabgeeilt war, hatte sich das Schauspiel der unaufhörlichen Bewegung der Reisenden auf der parallel verlaufenden Plattform wiederholt. Sie selbst hatte fast dieselbe Position auf dem richtigen Bahnsteig bezogen wie zuvor auf dem falschen, die Menschen um sie waren ebenso geschäftig herumgelaufen, und sie war wieder in diese innere Starre verfallen, die sie seit Tagen begleitete. Aber auf dem Bahnsteig zu Gleis 12 war ihr diese Starre erstmals bewusst geworden, und es war ihr so vorgekommen, als sei – zwischen all den Rastlosen, Bewegten – allein sie unbewegt.

Ed war tot. Das war ein seltsamer Gedanke. Auch er nun unbewegt, schwer in der Zeit, ein Körper ohne Ziel. Schwer vorstellbar, dass die nervöse Energie, die Ed zu dauernder Bewegung veranlasst hatte, erloschen war. Niemals hatte er still sitzen können, obwohl er ein Meister des Schweigens war, doch immer hatten seine Finger irgendetwas auseinander gezerrt, verdreht, manipuliert, in neue Formen gezwungen. Ed hatte geschwiegen, aber die kleinen Dinge in seinen Fingern hatten gequäkt, geknarrt, geknistert, geraschelt und Auskunft über seine Unruhe gegeben. Ein großer Mann, verfolgt von kleinen Ängsten und Hirngespinstern. Jetzt waren die Dinge in Eds Händen verstummt, und Ed war still.

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Aristotle´s last gift

So that very night, as I pushed north, tired but alert, I finally reached the realm where the sky stays streaked with light even in the darkest hours. The engines ran monotonously, I had regulated the radiator down to avoid drowsiness and as a result was shivering ever so slightly. It would be time soon to steer the car off the road to sleep for a while but that moment had not quite come yet. It had been a while since I had turned the radio off but the last few lines of a jazz song by Nina Simone were still trapped in the cabin like some slovenly buzzing insect that would eventually die for want of food and would reduce itself to a parchment memory of itself. I rolled done the window ever so slightly and let the Nina Simone lyrics escape through the narrow slit into the summer night. I wondered briefly wether the wind would carry it away to one of the deserted villages or if it would gently rain down on the adjacent fields. My senses were acute and alert, registering the thick and slow movements of the farm animals on the fields, stoically waiting out the night, and the depth of the glowing darkness beyond. For a moment it was easy to imagine that in that immensity nothing could be lost. Aristotle would be sitting somewhere out there in the cabin by a carefully build fire, no other light in the room, and warmth radiating beyond the cabin walls, attracting lost things. Aristotle as I knew him, not that being reduced to shadows and ash, that I had been asked to identify days earlier. They had given me the small metal box with the ring and a key I had never seen before, and that looked like made from a smithy in an old children´s book. Maybe the matching lock was long since gone. I had put the key on a woven silk cord the color of fresh blood around my neck. He had promised to bring back some trinket from his trip after all. The last gift of Aristotle.

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Erzähler jenseits der A7

Für mich stellt sich auch immer wieder die Frage, ob ich in den Ideen, mit denen ich mir die Welt erzähle, überhaupt noch vorkomme. Denn es gibt ja auch die Versuchung, sich aus der Welt heraus zu erzählen, die Welt gläsern, schön und fern zu erzählen. Wie  schaffe ich es, dass die Figuren lebendig bleiben und Menschlichkeit atmen trotz des dahinter liegenden erzählerischen Motivs?

Es gibt das vorwegnehmende Schreiben im Kopf, wenn sich das  allgemeine Denken ablösen lässt durch die innere Erzählstimme. Auch dieses Schreiben unterliegt der Versuchung, sich aus der Welt zu erzählen. In den letzten Wochen habe ich viele Stunden im Berufsverkehr auf der Autobahn und auf Umleitungen verbracht, begleitet von dem Gedanken an den Text, der zuhause wartet, und von DLF, DKultur, Lesungen, Lang Lang, dem ungeduldigem Wechsel von Straßen, Radiostationen, Hörspielen zerschnitten, während ich im Stau stehe oder den Stau umgehe, was annähernd ebenso schmerzhaft ist.

Im Stau stehend lässt es sich zwar weder denken noch im Kopf schreiben: man beobachtet und wird beobachtet. In den Wagen auf der anderen Spur, an denen ich im Zeitlupentempo vorbeirolle, sehe ich die ganze Vielfalt des Lebens im Miniaturformat, Schachteltheater: Fahrer, die vor Verzweiflung ins Lenkrad beißen. Fahrer, die schon mal duschen und Zähne putzen oder den Hund ausführen, oder Klavier spielen, kirchliche Trauungen in SUVs und einvernehmliche Scheidungen in VW Polos von 1998, eine Geburt auf Kilometer 96 Richtung Flensburg, ein Altenheimpicnick in einem behindertengerechten Transportbus und das Set für eine Pornofilmproduktion in der Kabine eines Lkw.

Nach der Flucht von der Autobahn und während ich mich auf Umwegen über Land verliere, beginne ich jedoch im Kopf zu schreiben, Bibliotheken unveröffentlichter Bücher.  Alle Strecken Richtung Norden sind von abfahrendem Verkehr verstaut, also kreuze ich wie ein Segler vor dem Wind und gerate auf Wald- und Feldwege. Es ist die Stille und Leere der Straßen, sie weckt die Stimme, die sich die Welt erzählen will.  Sie erzählt sich den Wald im Abendlicht, die dunkelgrünen Schatten noch vereinzelt golden gesprenkelt. Sie erzählt den Luchs am Wegesrand. Noch nie zuvor habe ich einen Luchs gesehen, aber ich erkenne ihn aus meiner Grundschulfibel, wo er unter L, Luchs, mit feinem Pinselstrich dargestellt war. Ich grüße ihn innerlich, hier also bist Du, alter Gesell. Er springt über den Entwässerungsgraben und verschwindet geschmeidig im Abendgrün. Zwei Tage, erneut auf der Flucht vor dem Stau, erspähe ich auf einer Weide ein frischgeborenes Kälbchen, kaum mehr als ein Haufen Fell, das schlaff vor der Mutterkuh auf der Wiese liegt.  Ich parke den Wagen am Wegrand, trete an den Weidezaun und sehe der Mutterkuh dabei zu, wie sie ihr Kälbchen anstupst und es zu seinem ersten Aufstehen ermuntert, während die Abendsonne des hohen Nordens meinen unerwarteten Schatten über das Feld und das gescheckte Fell der Kuh malt.

Ich frage nicht, warum ich hier stehe, abseits des eingezeichneten Weges, und mir Kühe ansehe statt nach Hause zu fahren. Es ist ein einsamer Augenblick, Kuh, Kalb, Felder, Schatten, Mensch, Abendlicht, und Akten auf dem Rücksitz. Ein kleines Licht löst sich aus meinem Atem. In der Gemeinschaft würde es sofort versuchen, sich in das kommunale, kollektive Bewusstsein zu integrieren, aber hier steht es eine Weile fragend über dem Feld wie eine schimmernde Seifenblase.

Ich komme nicht umhin zu sehen, dass ich in diesem Bild auch fehlen könnte, Kuh, Kalb, Weide bedürfen meines Schattens nicht. In diesem Augenblick bin ich nur ein Störbild im Horizont eines einheitlichen Geschehens. Leide ich in diesem Augenblick an dem sich aus der Welt schwebenden Bewusstsein, das sich selbst für entbehrlich hält? Ist die Welt nicht schöner, wenn sie fern und gläsern ist, Alltägliches verwoben mit Licht und der Erzähler unsichtbar?

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Abitur 2016

Für einen Augenblick,gerade jetzt, stehen dort draussen vor den Türen die Uhren still, hebt ein Hund regungslos sein Bein am nächsten Baum, lässt eine Greisin die Griffe ihres Walkers los, streckt ihren Rücken so gut es geht und verharrt, schwingt eine Schaukel mit einem kleinen Jungen bis zum Zenith und nicht zurück. Der Lärm der nahen Autobahn verstummt, ein Containerschiff hält unvermittelt gegen alle Regeln der klassischen Mechanik und das Wasser im Kanal sieht aus wie das Meer in der Augsburger Puppenkiste.
Die Elemente,aus denen Ihr Körper gemacht ist, kommen aus dem geordneten Chaos aus Gas und Staub,mit dem die junge Erde vor 4,5 Milliarden Jahren um die Protosonne kreiste. Wenn die Erde einen Tag alt wäre, so träte der Mensch an diesem Tag drei Sekunden vor Mitternacht in Erscheinung. Und Sie selber, auch wenn Sie hundert Jahre alt werden, sind ein elektrisches Flimmern, das sich mit bloßem Auge nicht wahrnehmen lässt. Für einen unfassbar kurzen Augenblick nur entstehen Gestalt und Bewusstsein. Sie haben, mit anderen Worten, 4,5 Milliarden Jahre geschlafen, um für den Bruchteil einer Sekunde auf der Erde zu erwachen, offenbar unter anderem, um ihr Abitur zu machen.
Und deshalb steht dort draussen die Zeit jetzt still. Denn dieser Augenblick gehört Ihnen, und es ist ein verwunschener Augenblick.Und wenn Sie diesen Augenblick verlassen, indem Sie nach dieser Feier wieder auf die Straße treten, beginnt unter Ihren Füßen der Weg, der bis zu den Enden der Welt führt. Ein Weg, der sich tausendfach verzweigt und den man doch in allen Abschnitten eigentlich nur auf eine Weise gehen kann: Never save for the way back.
Die Welt, in die Sie jetzt als Erwachsene hineinwachsen, ist, befürchte ich, zwar in keinem wohl geordneten Zustand. Es wird seit einiger Zeit sehr deutlich: wir, Ihre Eltern, haben es uns zu lange erlaubt, unpolitisch zu leben. Sie werden diesen Luxus nicht mehr haben. Viele der Wünsche für die Zukunft, die ich in Ihrer Abizeitung gelesen habe, werden sich nur erfüllen wenn Sie selbst dazu beitragen, die Welt so zu gestalten, dass sie lebenswert bleibt.
Als Ihre Eltern haben wir nicht das Recht, von Ihnen verlangen, dass Sie hinter uns aufräumen. Es wird Ihnen aber wohl nichts anderes übrig bleiben. Wir haben Ihnen Häuser gebaut, jetzt müssen Sie Mauern überwinden. Wir haben Ihnen Gärten angelegt, jetzt müssen Sie durch die Wüste ziehen. Wir haben Ihnen Gesetze gegeben, jetzt kämpfen Sie um eigene Regeln. Wenn Sie es nicht schon getan haben, lernen Sie es jetzt, uns in Frage zu stellen. Trotzdem wünschen wir uns von Ihnen, dass Sie Ihren Teil dazu beitragen werden, dass es weiter Menschlichkeit, Gerechtigkeit und Freiheit in unserer Gesellschaft gibt, und dass Sie die Überzeugung nicht aufgeben, dass es ohne diese kein menschenwürdiges Dasein geben kann.
Noch einen letzten Rat zum Abschied: Wenn Sie sich derzeit in Ihrer Berufswahl noch schwer tun und sich fürchten, sich falsch zu entscheiden, so stellen Sie sich vor, Sie wären schon steinalt und würden auf Ihr Leben zurückschauen. Dieses fernen Tages werden Sie sich nicht dazu gratulieren, dass Sie 40.000,00 oder 70.000,00 oder 150.000 oder 500.000 Euro im Jahr verdient haben. Aber Sie werden an Menschen denken, die in Ihrem Leben wichtig waren und in deren Leben, mit etwas Glück, Sie wichtig waren. Erfolg läßt sich nicht an Ihrem Abiturschnitt messen, es wird sich nicht an Ihrer Berufswahl oder Ihrem Einkommen messen lassen, sondern daran, ob Sie wirklich lebendig waren in Ihrer Lebenszeit, ob Sie gestaunt und geliebt haben, welchen Weg auch immer Sie gewählt haben, wählen werden. Also wählen Sie mit leichtem Herzen.
Nutzen Sie Ihren Sekundenbruchteil von Bewusstsein in der Ewigkeit und seien Sie Teil dieser Welt, so, dass man es sieht, fühlt und hört, dass Sie da sind. Erkennen Sie das Provisorische Ihrer Zeit. Ich wünsche Ihnen, dass Sie für etwas brennen, dass Sie sich vom Leben entflammen lassen. Alles andere wäre Verschwendung. To give less than your best is to waste the gift. Weniger als Ihr Bestes zu geben ist eine Verschwendung Ihres Talents.
Sie haben Milliarden Jahre geschlafen, jetzt ist Ihr kurzer Augenblick, zu strahlen. Sie haben nichts zu verlieren. Nehmen Sie Ihr Abitur als Ticket für eine fantastische Reise. Machen Sie unbedingt Fehler auf dem Weg. Lieben Sie jemanden. Schützen Sie jene, die schwächer sind als Sie selbst. Finden Sie Freundschaft. Das Leben ist ein Fest.
Und egal, was Sie studieren oder was für eine Ausbildung Sie machen, lernen Sie auch etwas über unseren einzigartigen Planeten, über das Universum, das uns umgibt, über das Wesen der Zeit und über das Kilogramm Gehirn in Ihrem Schädel.